En la cinta Luis Alegre y David Trueba están con Fernando Fernán Gómez, la persona, no con el personaje, y Fernando habla de lo que conversa con sus amigos, a veces recrea las conversaciones ya pasadas para nosotros, y a veces se nos olvida que es una pantalla y parece que estuviéramos con él, al lado de esa silla. Con esto no quiero decir que esté de acuerdo con todas las cosas que dice, pero entiendes un poco más el contexto que le tocó vivir, y eso, no es poco.

Una película que merece la pena, me la recomendó mi amigo Peter; de sus recomendaciones, ya me ha dado sobradas muestras, de que son de fiar, y desde aquí le doy las gracias.
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Perdóname Fernando; primero por tutearte, pues la confianza que me tomo solo nace del respeto que me merece tu persona y tu memoria; segundo por tomar las palabras del viejo Galván para titular este texto, unas palabras que en tu boca siempre sonaron reales, plenas de sentimiento y dolor; de impotencia y rabia por la estúpida negación a toda una vida dedicada a un oficio ingrato, malpagado, incomprendido y ateo. ¡Y sin embargo que triste resultaría esta mierda de vida si no hubiera Galvanes! ¡Cuán necesarios sois!
Crecí con tus películas, te ví envejecer en una pantalla, y te fuí haciendo un poco mío; es lo malo de ser cómico, y más uno tan grande como tú: que despiertas sentimientos en la gente, y eso no resulta gratuito, amigo mío.

Y hoy te vas, y ese poquito de mí se marcha contigo; y un poquito de otros muchos también parte contigo, porque, aún a riesgo de que me mandes a la mierda desde donde quiera que estés (en el cielo no, seguro, porque no existe) somos muchos los que te admirabamos, los que te queríamos, los que nos perdimos en el Mediterraneo de tus ojos, como una vez los describió una hermosa mujer de pelo rubio.

Espiritrompa, viejo maestro. Te voy a echar mucho de menos.

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